Mercredi 10 mai 2006
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Je suis assise devant l’ordinateur, près de la fenêtre ouverte. J’ai décidé d’écrire sur le bruit.
Ne sachant par où commencer, je me contente de tendre l’oreille : le réfrigérateur ronronne, le propriétaire joue aux dames chinoises en tapant les pions sur le damier, les ouvriers achèvent le troisième étage de la maison attenante, quelques motos passent, on casse un mur à quelques pas d’ici, la femme qui récolte les papiers/cartons/plastiques appelle, un nourrisson pleure, mes chiens aboient.
La journée est calme.
La nuit ne l’a pas été.
Le centre ville ne l’est jamais.
Ca bavarde bruyamment, ça tape continuellement, ça klaxonne inexorablement.
Quand il y a de la musique, le volume est poussé à son maximum et chacun tente de couvrir le son en donnant de la voix.
Le moindre trajet s’effectue la main sur l’avertisseur : pour se manifester dans les embouteillages mais aussi à chaque croisement, à chaque bicyclette, à chaque passant, à chaque virage.
Partout l’on détruit l’ancien pour faire pousser des habitations carrelées qui rivalisent en hauteur et en laideur. Les ouvriers sont nombreux sur les chantiers et martèlent sans cadence à longueur de journée.
Les chiens sont dressés pour aboyer. Les enfants ne savent plus s’exprimer sans cris. Le téléviseur hurle.
Et tout le monde vit dans ce brouhaha avec naturel ; imperturbable, assis sur le trottoir à côté d’un générateur ou de l’amplificateur d’un karaoké, endormi au milieu de la circulation ou debout derrière une charrette à pop corn musicale ou une balance électronique mobile.
Impossible d’y échapper.
Par Bertille
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Publié dans : Chroniques personnelles
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